вы, наверно, были культурней и покорней. намного тише. закрывали послушно двери, возвращались до темноты. мы же смотрим в ночное небо и мечтаем забраться выше, чтобы звёзды считать с манящей, но пугающей высоты. мы читаем другие книги, вы бы их называли "сказки". а о том, что мы тайно пишем, вам бы лучше совсем не знать. мы смеёмся намного громче, не снимая при этом маски, и пытаемся, кстати, учиться, не всегда успевая спать.
а вы судите по обложке, нам мешая взлетать до неба, утверждаете, будто внешность поважнее души и слов, что мальчишка с серьгою в ухе никогда и в театре не был, никогда не читала книги леди с прядью цветной волос. мы играем в простые игры: догонялки и даже прятки, смотрим влево, потом направо и не ходим на красный свет, а зимой мы катаемся с горки, надевая всегда перчатки.
вы уверены, правда, очень, что такого в помине нет.
в нас ломаются, бьются стёкла от презрительных ваших взглядов, закрываются ставни, окна от язвительных ваших фраз. вы о том, что нас лучше были, говорить бесконечно рады, а потом нас хвалить прилюдно, улыбаясь, и напоказ. ведь вам проще поверить, будто виноваты во всём сигареты, ну а в чашках у нас вместо чая опьяняющее вино. просто вами когда-то в детстве недостаточно были согреты.
вы читаете это? впрочем, позабудете всё равно.
(с) Воронская
